Quiero ser un nuevo poeta maldito,
Otros poetas me rechazan porque existo,
Porque no tengo ni puta idea de cómo se escribe,
Porque deambulo entre la locura y la cordura.
En mi esencia están parte o todas las incógnitas agrupadas
en letras.
Reviven escritores muertos para suplicarme que deje de
escribir
Que no quieren ver malas obras como las mías,
Yo les respondo que no, que aunque no sepa me hace feliz,
Se resignan,
Se detienen frente a mi cama para leerme sus
inmortales obras,
Luego como llegaron desaparecen,
Entre la bruma y sus letras perpetuas con señal de tristeza.
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